Sempre gostei do Sonic. Assim como [eu?] o Sonic corre em busca de seu sonho. Sônica é a velocidade com a qual eu corro dos afetos que me buscam.
Sonic salva os animais sequestrados. transformados em robôs, eficientes em seguir ordens. [talvez ele pudesse me salvar] Estou nessa máquina pronta para perecer.
Uma vez, eu li um velho alemão falar sobre porcos espinhos morrendo no inverno. Como se aproximar? Como se aquecer? Sem se espetar? Sem se tornarem porcos sem espinhos.
Mas o animal amedrontado, temendo mais uma sangria, prefere o amargo abraço da hipotermia ao aconchego do sangue fervente.
talvez eu não seja o Sonic
não sou. Sou um porco sem espinhos, chafurdando na neve. Em passos lentos. Esperando ser perfurado para descobrir o que é amor.
Logo quando caí do galho, Sun Wukong me segurou pelo cangote e gritou: u u u u u u u.
Os bonobos me espiam. Fujo fujo fujo não sou não não sou não. Cuspo o bonobo para fora do peito. ele grita sem parar
Metrô descascando os trilhos. Macaco aranha não cobra bilhete. Rápido pulando pelado, pelas persianas dos prédios. Eu pulei fui mais. obstáculo na linha azul
Há a pele lisa, sem pelos sem grito. Mico martirizado. Editou a genética e fez a barba.
Genes, por que me fizeste comum, se sabias que eu era Deus, se sabias que não sou meu vizinho.
Tango orango orango tango, se eu fosse um caçador, poderia tocar um orangotango. Caco macaco caco, não sou, não?
Eu não deveria pular, mas essa vodka, mas esse barbeador, estão me cortando. Trezentos e treze espécies de macacos
extintas
PS: Paródia do poema “Poema de Sete Faces”, de Carlos Drummond de Andrade
gostaria que todos meus amigos morressem de uma forma trágica todos em um único momento
assim nunca mais eu precisaria encarar ninguém e teria motivo suficiente para pisar sem ser tocado com os sobreviventes limpando minhas sujeiras e bebendo dos meus rastros
dessa forma pode ser que eu não precise enfrentar a remota possibilidade de perceber que talvez eu não seja um bom amigo
Uma sensação, é assim que a brisa do mar se parece. Não uma visão da areia, nem o gosto do sal. Quando estou doente, os sonhos ficam turvos. Estranhos, opacos, com sons que não existem, visões falsas, tudo é oblíquo. Não sonhei essa noite. Ou melhor, eu sonhei, mas não foi uma coisa lúdica como os sonhos que normalmente tenho. Começou com um abraço esquentado pelo dia, acariciando o mar que o barco perturbava. Mas a tormenta soprou nossa vela. Um fôlego tão grande, cruzamos em segundos a estrada marítma. Num piscar de olhos, não estávamos mais debaixo do Sol de verão. Estava frio, mamãe estava tremendo, blocos de gelo nos rodeavam. Eu não vejo nada, não sinto nada, mas ao mesmo tempo eu sinto tudo, ouço o mar, o fluxo indo e voltando calmamente. Ouço o rúgido da tempestade, que começa o meu despertar. Assisto os restos da lancha indo embora. Papai estava agarrado no último pedaço de madeira. Comida de pinguins, é isso que ele será. Só o que vejo, uma fanfarra de pinguins, tão bonitinhos. Pinguins destroçando meu papai, pulando em cima do hipotérmico cádaver de mamãe. Agora só restavam os pinguins, das mais variadas alturas e espessuras. Toda a família de pinguins. O líder usava seu bico para arrancar suas vísceras, e todo o bando comemorando. Não pensei que os pinguins pudessem ser pagãos, eles devem ter nos confundido. Ver papai digerido sendo destroçado por essas criaturas tão bonitinhas. Não consigo encarar. Os pinguins se deliciaram no banquete. Deve ter sido gostoso, enquanto eu assistia a tudo, sendo segurado por outras dessas aves glaciais. Não vomitei, eu não estava vendo direito, os pinguins pareciam uma coisa só. Eles se amalgamavam, se tornando uma única massa com todo o sangue. Pinguins vermelhos, é só o que eu ouvia, a buzina deles, não me deixam ouvir minha voz.
Melhor voltar a dormir, já perdi o ímpeto de encarar as águas novamente. Me deitar na areia até o sol nascer. Esperando que o oceano me leve, me congele em meio aos icebergs. Quem sabe, eu possa encontrar um pinguim.
O mundo poderia se resumir a poucos tipos de alimento. Seria bem mais fácil para meu estômago. Criação de frangos em escala industrial nunca antes vista. A linha fordista em que a galinha põem ovos. Eles são aquecidos na temperatura exata para nascerem fortes. Eles quebram o ovo, escapam de sua prisão de colágeno. Não sei exatamente qual o método de execução usado neles no passado. Mas sei como seria o paraíso tecnológico da linha de produção dos frangos. Eles são levados pela esteira. Em nenhum momento pisam no solo. A esteira teria milhares de anos-luz de comprimento. Ao chegar na idade avançada, são imediatamente degolados pelo Torcicolo 5000 Turbo. Desmembrados em pedaços milimetricamente simétricos, para então serem reorganizados e montados. Montados rapidamente por neurocirurgiões. Um origami franguinolento. Então, são levados para os caminhões. Ou melhor, os trens, caminhões não bastam. Com o dinheiro poupado, atingiríamos um nível civilizacional capaz de proporcionar trem para todos. Teríamos trens-bala em todo lugar, para cruzar o mundo na velocidade de um revólver. Sem se preocupar com a variedade de carnes, comendo os frangos feitos de pura proteína, logo evoluíriamos para Homo frangus. Frangos bombados, cheios de estrogênio. Hormonizados. Linha de produção de hormonizados. Com a eficiência cerebral que o ser humano atingiria, isso com certeza seria alcançado. Trens interestelares e hormônios baratíssimos nas prateleiras dos mercados. Trens carregando bilhões de toneladas de frango. Dos trens, pros mercados. Seriam descarregados por robôs. Ou melhor, para aguentar todo o peso, o aço dos robôs não bastariam. Precisaríamos de marombados hormonizados. Um desfile de músculos enchendo as prateleiras.
Então, nas prateleiras, estou eu. Pego a embalagem plastificada com meu braço não hormonizado. Não preciso me preocupar em cortar ou temperar. O quebra-cabeça aviário está montado. Eu olharia o franguinho embalado. Molhado, molenga, remexendo na minha mão. Queria ficar de água na boca por ele. Não gosto de carnes diferentes. Mas também não gosto das que eu já como. Talvez toda essa linha de produção seja meio desnecessária. Ovo preparados geneticamente. Galinhas engaioladas em todo lugar. A esteira dando voltas pelo Cinturão de Órion para abrigar todos os milhões de franguinhos em crescimento. O suco do frango que sobrou no pacote, alguém poderia beber isso. Se os franguinhos soubessem que foram condenados para estar na minha barriga... Ou melhor, a maior parte deles vão pro meu lixo. Coloco comida no prato para fingir que dessa vez vou comer.
Raphael Karamázov 